Buona fortuna

Potrei scrivere di gocce di Luna
scivolare sul vomere una per una
Oppure di campi fioriti
come dal Sole sono nutriti.
Potrei un campo di spighe
immaginare un insieme di righe

Ma

sarebbe spicciola e poesia passata,
come la maggese a metà solo arata.

A me descrivere non interessa la vita
come fosse un romanzo ma come una sfida.
Voglio narrare di condizioni pietose
chiamate in TV parsimoniose
di come si stenta nel Bel paese
ad arrivare alla fine del mese:
di chi si sazia solo di fame
di chi s'ingozza sino a scoppiare
di chi, costretto a campare,
chiama lavoro l'andare a rubare
di chi cerca nelle estrazioni del lotto
di risolvere i problemi di botto
di chi nelle slot infila gettoni e gettoni
e ha una camicia con pochi bottoni
dell'uomo all'angolo che beve caffè
e bestemmia all'estrazione del tre,
fosse uscito almeno il quaranta
Maria sarebbe ancora una Santa!

I papaveri rossi o le notti stellate
il gelsomino notturno oppure le fate:
argomenti per anime ricche
qui si mangia se escono picche,
banconote e monete ormai diventate
la misura dell'uomo che ne vuole a palate.


Al poeta, se proprio insistete,
da me che cosa volete?
Non ho formule né posso squadrare
l'animo informe o gli ossi di mare
di una cosa vi posso parlare:
di ciò che io mi trovo a osservare.

questa tua contestazione circa il mondo della poesia è molto ben impostata e descrive il disagio di chi ritiene che la poesia debba essere foriera di trasformazione dei destini del mondo o più semplicemente entrare nel vissuto e raccontarne spine e rose. Concordo con te, ma sarebbe anche renderla monca di quello slancio dell'anima che anela al bello, all'eros, all'agape e ai fantasiosi sentieri del plausibile e dell'assurdo.
il testo è molto ben calibrato pre quanto riguarda la chiusa ti sei risposto da solo, da te il mondo vuole che scrivi di quello che ami scrivere.